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ASUMEN QUE SOY LA NIÑERA DE MI HIJA

Claudia Patricia Bautista Arias
- Noviembre 3, 2023
Ilustración
:
Julia Tovar
SER MADRE ME HA REVELADO ASPECTOS INSOSPECHADOS DE MÍ MISMA Y, DE PASO, ME HA
CONVERTIDO EN UNA INFILTRADA.
ASÍ CONOCÍ EL COMPLEJO UNIVERSO DE LAS NIÑERAS EN BOGOTÁ.



Ingenua como soy, alguna vez juré que no tendría hijos. Creía haberlo decidido
por la misma época en que concluí que maquillarse era una pérdida de tiempo y en
que me propuse buscar un oficio que me permitiera, hasta el último día, caminar
por la vida sin usar zapatos de tacón. En consecuencia, dejé la administración
de empresas para “morirme de hambre” con el “séptimo arte”. Obtuve un título
universitario y los guiones, sets de grabación y salas de edición me permitieron
ser y expresarme, mientras engordaba mi currículo, siempre arrastrando esos
tenis sucios que tanto avergonzaban a mi madre.

Dos décadas después, contra todo pronóstico, me miraba al espejo del baño de un
club campestre envuelta en un fular elástico, cargando a Julia, nuestra preciosa
bebé. Estaba nerviosa —siempre estoy incómoda en cualquier lugar que requiera un
mínimo de formalidades—, me acomodaba un poco los pelos en una trenza (como la
que tejía con sus canas mi abuela todas las mañanas) y le hacía muecas a mi hija
a través del reflejo, mientras nos preparábamos para un día de diversión con
ludoteca, piscina y arenera incluidas.

Era nuestra primera incursión como madre e hija en ese lugar al que, tan
generosa y amorosa como siempre, la abuela de Julia nos había invitado en un día
laboral. Recorrimos largos corredores en los que nuestra anfitriona saludó
mujeres ataviadas con elegantes conjuntos de estilo casual, perfectamente
peinadas, con manicuras y pieles impecables. Ellas se derretían al ver a la
bebé, conversaban con la abuela, le hablaban a media lengua a Julia y me
saludaban velozmente, con cortesía, antes de continuar con su charla, en la que
yo no estaba incluida.

Opté por disfrutar de mi rol de mujer invisible.

Después de chapotear juntas en la piscina —Julia, preciosa, con su traje de baño
diminuto cubriendo el pañal para natación; yo, enorme, con mi enterizo
contenedor de panza posparto—, entramos en la ludoteca. Algunos niños y niñas
jugaban bajo la observación de  sus niñeras, un bullicioso comando de mujeres
uniformadas que enmudecieron y cruzaron miradas entre sí antes de responder
secamente a mi saludo y volver a sus ocupaciones. Acompañaban el recorrido
estimulante de la motricidad gruesa, leían el cuento impreso en un libro de
tela, aliviaban con caricias el dolor de quien rodó inadecuadamente por el
tobogán, tomaban una foto del futuro jugador de fútbol para enviarla a sus
padres por mensajería instantánea, intentaban contener los excesos de fuerza con
un cariñoso regaño que, ineficaz, daba paso a la amenaza: “voy a tener que
decirle a su papá”.

Las profesionales del cuidado estaban ahí, frente a mí. Tenía que acercarme,
preguntar todo lo que nunca estuve interesada en saber cuando evitaba a toda
costa cargar bebés. Ahora su sabiduría era oro para mí. Mi estrategia
consistiría en abordar la primera de ellas que pasara a la zona de cambio de
pañales. Entre tanto, intentaría recordar todo lo que viera, una enciclopedia
fluía frente a mis ojos.

Vi mujeres poderosas llevando de la mano a los niños y niñas con quienes tenían
fuertes vínculos, las vi hablarles mirándolos a los ojos, arrodillarse para
ofrecerles sus espaldas, convertirse en unicornios y caballos de carreras,
escuché canciones de regiones apartadas, entonadas para contener llantos
indomables y hasta hubo quien intentó aleccionar alzando la voz y, desprovista
de autoridad, se alejó después de perder la batalla con los herederos de sus
patrones.

Preferí concentrarme en ellas, las amorosas mujeres que cuidaban hijos ajenos,
aunque hubiera podido escoger mirar en la otra dirección: hacia las que,
desprovistas de vocación, resignadas o cansadas de ser ignoradas, se habían dado
por vencidas y se hundían en las pantallas de sus celulares, soñando con vidas
de “streaming”, chateando con parientes lejanos o dando instrucciones para
preparar almuerzos a distancia.

Cuando hubo oportunidad, seguí a una mujer joven y guapa que llevaba consigo a
un niño que apenas caminaba. Me acomodé junto a ellos, en uno de los espacios
dispuestos para resolver emergencias sanitarias de primera infancia. Le ofrecí
mis toallitas húmedas, intentando establecer contacto. “No, gracias, siempre es
mejor lavar con agua y secar bien”, respondió, sin levantar la mirada. Yo guardé
mis ridículas toallitas. “¿En serio? Llevo meses embarrándola”, respondí. “La
gente usa esos pañitos, después no los seca y, encima, los embadurnan con
pomada”, dijo, mientras frotaba suavemente al niño con una toalla. Yo retiré de
su ángulo visual el tubo de ungüento de óxido de zinc al 40 % que siempre
llevaba conmigo. “Después se quejan de la pañalitis”, remató. 

El niño quería bajarse del cambiador, pero la mujer no se preocupó. “¿De verdad
no le pone crema?”, pregunté. “No. La piel de los niños es muy delicada, solo
tiene que secar y ventilar bien antes de poner el pañal”. Con la maestría que da
la experiencia, captó la atención del niño y le hizo muecas, ganando tiempo para
que la humedad desapareciera antes de concluir su faena. Julia se movía como
loca, yo intentaba desplegar un pañal sin soltarla y ella le dio una patada al
tubo de pomada. La mujer lo recogió del piso y me miró a los ojos. “A nadie le
enseñan a criar. Más bien le aconsejo que use esto para aliviar quemaduras si
alguna vez se le olvida echarle protector solar”. Le di las gracias.

Seguimos conversando. Supe que había dejado a su niña con los abuelos, en su
pueblo, y también que pensaba en ella cuando cuidaba a este niño que le extendía
sus manitas mientras me hablaba, exigiendo su atención. Su plan había sido
trabajar en esto el tiempo necesario para tener un pequeño capital que le
permitiera traer a su hija y entonces cambiar de oficio, pero ahora estaba
confundida, sentía que ya no era capaz de separarse de este chico al que quería
tanto y le rogaba a su dios que le diera el valor para hablar con sus patrones;
tal vez aceptaran que trabajara con ellos aunque dejara de ser “interna” y ya no
viviera en su casa.


"APRENDÍ A COSER, A TEJER, A LEER, A ESCRIBIR, A SUMAR Y A RESTAR CON ESA MUJER
QUE UNA VEZ LLEGÓ A BOGOTÁ BUSCANDO REFUGIO Y UN FUTURO PARA SUS CUATRO HIJOS"



Vino entonces a mí el recuerdo de Cándida, mi abuela. Pude ver las trenzas
largas y gruesas que enmarcaban su enorme sonrisa cuando yo era una niña y mis
días transcurrían a su lado, mientras mi madre trabajaba en una oficina para
traer dinero a casa. Fue Cándida quien me enseñó los nombres del toronjil, la
ruda y el llantén, de las frutas modestas, como la mora, la breva y la
papayuela. Con ella jugaba a la cocinita y cuidábamos la huerta. Aprendí a
coser, a tejer, a leer, a escribir, a sumar y a restar con esa mujer que una vez
llegó a Bogotá buscando refugio y un futuro para sus cuatro hijos, y había
encontrado trabajo cuidando las rutas de buses de los colegios para hijos de la
gente adinerada de la ciudad.  

Quise abrazar a esta mujer que tenía al frente, pero ella jamás lo hubiera
permitido: yo era una invitada en ese club en el que siempre requisaban su
cartera. Le apreté la mano y le deseé que su dios intercediera por ella y por su
hija, para que pudieran estar juntas cuanto antes. Su teléfono vibró, tuvo que
irse con el niño de ahí y más tarde, en el comedor, lo vi almorzando con sus
padres. Mi amiga y consejera no estaba sentada en esa misma mesa y el chico se
negaba a recibir la comida que llegaba a su boca montada en una cuchara que
pretendía ser una avioneta.

Después nos instalamos en la arenera, un lugar que aún emociona a mi hija. Su
abuela y yo disfrutábamos viéndola agarrar manotadas de finos granos que lanzaba
por los aires mientras reía. Una pequeña siguió el ejemplo de mi hija, de
inmediato su niñera intentó detenerla. Era una mujer de unos 60 años, vestida
con un traje estampado con personajes de Disney que no le hacía justicia ni a su
edad, ni a su dignidad. “Ay, no, se me olvidó echarte el bloqueador”, le dijo,
mientras sacudía su vestido. Yo me ofrecí a traerlo. Aliviada, me dio
instrucciones para encontrarlo, sin mirarme, concentrada como estaba en limpiar
a “su niña”. Ella me agradeció, levantó la cabeza y entonces me vio. “No, no.
Perdón, ¿usted es la mamá de la niña? No vaya, ¡qué vergüenza con usted! ¡Yo lo
traigo!”. Le aclaré que no había problema, mi suegra podía quedarse con mi hija.

Al entrar a la zona de casilleros, me topé de frente con un aviso que, a estas
alturas, me resultó intolerable: “se recuerda a los socios que el uso de
uniforme es obligatorio para niñeras y asistentes”. Me pregunté cómo podía ser
necesario establecer ese código para ampliar las distancias obvias que separan a
los padres de esos niños de las mujeres que los cuidan con tanto cariño en un
mundo como el nuestro. Regresé indispuesta, justo a tiempo para ver que un
funcionario le hacía señas a la abuela de Julia desde el borde de la arenera.
Ella se le acercó y escuchó, atenta.

No hizo falta oír la conversación. Le entregué el tubo de protector a la niñera,
tan parecida a Cándida, tan bella. Cargué a mi hija en el fular y me acerqué
para hablar con el funcionario, “¿Le está recordando que debo ponerme el
uniforme?”, pregunté, intentando mantenerme serena. El hombre, ruborizado,
asintió. “Tal vez debería saber que soy la mamá de la niña. Pero usted tiene
razón, me parezco más a las niñeras, mi abuela era como ellas. Y, como no tengo
uniforme, mejor me voy”.

Desde entonces recorro parques, areneras y zonas de juegos, luciendo mis trenzas
con canas —que ahora confunden: además de mamá o niñera, también pueden pensar
que soy la abuela de Julia—, tratando de conversar y escuchar historias.
Convencida de la importancia de acompañar a mi hija de ocho años todo el tiempo
que me resulte posible, evitando los trabajos que me impiden hacerlo, celebrando
a quienes aprecian a las mujeres que cuidan a sus hijos, deseando que todas las
mamás tengamos fuentes de ingresos que nos permitan jugar con nuestros niños e,
ingenua como soy, soñando con un mundo en que se concedan títulos académicos a
las maestras del cuidado, a esas mujeres invisibles de las que tanto he
aprendido en estos años.

Etiquetas
Maternidad
Crianza
Cuidados

Claudia Patricia Bautista Arias

Es mamá, fundadora y accionista de su club de tejido, costurera y realizadora de
cine y televisión, egresada de la Universidad Nacional de Colombia.


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